Los días
pasan como pestañeos.

Son alas y vuelan,
son piedras
que no se acaban
de romper.

Monótonos,
siempre muriendo
en la misma ventana.

Llorones.
Alegres.

Suicidas, rojos
como un paraje estigio.

Pueden volar,
con escaleras al cielo
y manchas de sonrisas

y cantar en las esquinas
mustias,
pintadas con sangre.


ggggggggggggenís