Se acaba el tiempo en el reloj de arena,

y los campos yacen, pronto, amarillentos;

quién se fuga de la saeta, sufre la condena

de encarcelarse en sus rayos violentos.

Acaricia el frío cristal la lágima dorada,

rayando las esquinas con su alma en pena;

fuera un sabor cortado no traduce nada,

cuando muere el sonido de una luna llena.

Y el alma se asoma tímida en los balcones

de tus ojos verdes que nacen cada día;

vuelan los poemas camuflados en canciones

en el aire, que suavemente tu pelo desvía.

GenísGG