Aún no hay luz que mate el silencio,
sombras cinceladas en el umbral;
ya no hay letras bailando en el lienzo,
un enmudecido y triste final.


Si no habla tu boca, vana ilusión,
las paredes rugen en mi conciencia;
si no se enmascara la tentación
no es el corazón quien piensa.


Solo una traición te torna autista,
una epistola con humo estigio;
letras son la escapatoria del artista
y la fuente que vierte el prestigio.


geenísGG