Se escapan, de mi boca,
los sabores.
Como silencios
en la hipocresía.

Emigran, también,
los colores,
como vuelan rápidas
las mentiras.

Túneles de interrogantes,
destinos nebulosos.

Rejas sutiles elevan
puñales en mis ideales.

La desilusión
no tiene nombre ni techo,
acecha entre valdosas
y sombras de olvido.

Discrepa en valles
de amor candoroso...
Oportuna, como lluvia.

La idealización
és un impío a la sociedad.

GeNíSgalve